El cielo está enmarañado.
Llega la tormenta,
empieza a escupir
relámpagos, rayos y truenos
una vez, dos, tres.
Y cae el brillante más preciado, el agua
fuente de vida para nuestra tierra,
al agricultor le alegra la vida.
Sin ella no podía haber
verdura, frutas y hortalizas,
para el subsistir del hombre
que necesita vitaminas a espuertas.
Eso es este brillante

LOS POETAS ESTAMOS LOCOS

LOS POETAS ESTAMOS LOCOS



Por escribir versos
De forma que se lean
Con la máxima musicalidad posible
Por expresar sus sentimientos
Escribiendo en un papel en blanco
Sus inquietudes y lo que le atormenta.
Por extenderse sobre el cosmos
Como si fuera finito.
Por agrandar la naturaleza,
En la vida animal y vegetal,
Ahí nos incluimos los humanos
Por concluir las etapas de su vida,
Incluso la muerte.

Los salmos que dice
El cura a los fieles
Son
Inverosímiles

El pórtico de la iglesia
No deja de tener su arte
No es
Inverosímil

El retablo
Esculpido o pintado
Aunque yo soy un iconoclasta
No es
Inverosímil

El púlpito
Que sirve para rezar
Me parece
Inverosímil

Las figuras sino
Fueran por el arte
Serían
Inverosímiles

El ábside siendo
por su arte
no es
inverosímil

los rosetones
y ventanillas
también por su arte
no son
inverosímiles.

Los salmos que dice
El cura a los fieles
Son
Inverosímiles

El pórtico de la iglesia
No deja de tener su arte
No es
Inverosímil

El retablo
Esculpido o pintado
Aunque yo soy un iconoclasta
No es
Inverosímil

El púlpito
Que sirve para rezar
Me parece
Inverosímil

Las figuras sino
Fueran por el arte
Serían
Inverosímiles

PULPO

PULPO


El pulpo calamarón
Cuando sale del armario
Es un monje solitario
Que a palos entra en razón.
Para su degustación.
Tiene que estar bien guisado,
Para ser bien degustado.
Y después de ese después,
Otro después, y después
Comienza el desaguisado